Textos sin cuarto propio

Flavia Hein

“La lisura congelada del papel“

Hilda Hist

24 de febrero

Atardecer

Pocas veces vengo al río con mi diario, pero esta vez, después de tu declaración, necesito sentirme acompañada. Contemplar el paisaje no es suficiente. De vez en cuando, pasan pescadores en sus canoas, remando corriente arriba, y agitan sus manos saludándome. Les devuelvo el saludo, ignorando quiénes son.Los pensamientos se suceden unos a otros y los contemplo. En en su encadenamiento puedo descifrar tu nombre y mis ganas de verte. Aún no puedo entender tus planteos.

Noche

Los mosquitos no dan tregua. Mojar mis pies en el río, sentir el barro entre mis dedos y observar el paisaje sereno distraen mi soledad.Cumpliste tu palabra. No viniste.La lisura congelada del papel en el que escribo en nada se parece a nosotros cuando estábamos juntos. No sé si zambullirme otra vez en esos recuerdos, no sé si dejarlos por escrito…

Medianoche

El silencio se abre paso para dar lugar a esos bichitos que con su canto me acompañan. No sé cómo se llaman, tampoco los puedo ver. Sí veo sucederse, como una película de bajo presupuesto, nuestros encuentros fugaces robados a la cotidianeidad.

Madrugada

Silencio. De vez en cuando, un pez salta cerca de la orilla. El rocío barniza las hojas de este diario. Momentos aleatorios de nuestros microencuentros pasan ante mí como diapositivas. Mi vida sin ellos es una sucesión de recuerdos roídos.

Flavia Hein (Buenos Aires, Argentina) Es mamá por elección, profesora de Lengua y Literatura por vocación, poeta en construcción, eterna aprendiz del mundo literario y sus alrededores. Dicta clases en escuelas secundarias, coordina talleres de escritura creativa para adolescentes y de cuentos para niños.